PARZIALE RITRATTO DELL’ARTISTA DA NON PIU’GIOVANE

Io c’ho una personalità malinconica. Di quelle, insomma, che se la menano un sacco, che c’hanno i ricordi, le nostalgie, i pensieri. Un sacco di pensieri. Poi però c’ho anche la personalità ironicocinica che sennò con la personalità malinconica non sarei andata oltre la prima elementare e sarei ancora lì con l’orsetto Musetto in braccio (il quale, in effetti, sta ben nascosto qui dietro, nell’armadione, sul primo scaffale in basso, sotto le lenzuola, che non si sa mai) a guardarmi intorno, considerare, osservare. Mentre invece, con l’ironicocinica mi sono fatta un certo qual posto nel mondo. Quel metro quadro, ma mio. Di solito tagliando grandi angoli e fette e teste con il machete, sbattendo le porte andandomene, per poi ritrovarmi un secondo dopo sullo zerbino a dire, a dirmi, disperata, ossignore cosa ho fatto. E magari, a volte, tornando indietro, ma non subito, che anche noi c’abbiamo la nostra dignità, che però a volte abbiamo messo malvolentieri sotto i tacchi e strisciato pure sotto gli zerbini, arrivando a pensare peggio di così non si può essere. E arrivati a quel punto la personalità malinconica era quasi un lusso, per non parlare della ironicocinica che diventava extralusso cinquestelle. Ma noi siamo flessibili, perché la flessibilità, com’è noto, è sinonimo di intelligenza e adattamento, che noi con somma vanità ci vantiamo, appunto, talvolta, di possedere, e abbiamo anche una fettina di personalità oraspaccoilmondo e con quella in certi pomeriggi e serate e nottate abbiamo fatto le cose migliori. E deciso questo e quello e quell’altro, e fatto fatto fatto fatto come se non avessimo mai fatto altro e non ci costasse nulla. Poi invece ci è costato mattinate e nottate di personalità malinconica lombricocentrica, e abbiamo strisciato lungo i muri e tergiversato e indugiato, osservato e considerato e soprattutto annichilito tutto il fatto e il compiuto, come se non fosse mai successo e, soprattutto, come se non valesse più niente e fosse tutto da rifare, in un altro modo però e dall’inizio. Ché tanto noi c’abbiamo tempo. Un tempo infinito. Una tela enorme da tessere e sfilare, da tessere e disfare, da tessere e sfare, una fatica enorme, che tra Sisifo e Penelope neanche si immaginavano, quei due poveracci, e sperando forse che, nel frattempo, prima o poi, e speriamo prima che poi, qualche rammendo resti, qualche filo si ingarbugli, o si strappi, o si aggrovigli, e ci costringa, sospirando, ad alzare gli occhi, e, socchiudendoli, piano, a guardare il meraviglioso, prezioso, unico intreccio del tessuto e a esclamare, ma sottovoce, infine: accidenti, ma l’ho fatto proprio io?