POVERE DONNE

Mi piace, per curiosità mia atavica, girare per la rete, saltare qua e là, e leggere blog a caso.

Capita molto spesso che le frasi di presentazione della blogger, nei blog gestiti da una tenutaria femmina, di qualsiasi età, dalla ragazzina alla quarantenne, allo spazio “chi sono”, dove andrebbe la libera descrizione della propria persona, siano di frequente pieni di aggettivi come: sono lunatica, volubile, imbronciata, solare (o notturna), inquieta, confusionaria. Oppure: single, isterica, incorreggibile, ingenua, incauta.

E tu ti immagini una povera deficiente, preda delle sue turbe emotive, con una eterna sindrome premestruale, una borderline schizzata, incapace di prendere una qualsiasi decisione senza ripensarci il giorno dopo. Una che mette su il broncetto bambinesco alla Brigitte Bardot, occhi bistrati ma maliziosi che guardano dal sotto in su non sai che lavoretti ti potrei fare, tette in vista, calze a mezza coscia, una su e una giù, inginocchiata in mezzo a un letto dalle lenzuola disordinate, a fianco un cavalletto con la sua ultima opera (non finita, ovviamente perché l’artista è volubile), con le dita impiastricciate di colore o di crema pasticcera che ha appena finito di ciucciarsi direttamente dal pollice con le labbra lucide. Una che corre nel parco con i tacchi a spillo, ridendo faccia al sole, con una ventina di palloncini colorati al guinzaglio, che fa la ruota nella pozzanghera perché lei è solare e sa prendere la vita per il verso giusto, che però è ingenua e si fa turlupinare dal primo uomo dai capelli drizzati a pera dal gel, che incontrerà alla prima curva del parco.

Una mezza bambina mai cresciuta, una che ha bisogno di avere accanto qualcuno per procedere nella sua bislacca vita. Una che non sa neanche andare a comprarsi il pane e prendere l’autobus. Che già da subito dichiara di sé stessa: vi prego, prendetevi cura di me, sono problematica ma così meravigliosamente femminile!

Quindi il chi sono, per queste donne, non è mai una dichiarazione di esistenza, ma una dichiarazione di non-esistenza: sono una donna, vedete? ho tutte le caratteristiche della donna, sancite dalla Sacra Dichiarazione Non Scritta dei Non-diritti della donna, approvate da secoli di persecuzioni, annientamento, dicerie, luoghi comuni, pregiudizi e prevaricazioni.

Non esisto in quanto persona finché non troverò l’Uomo che mi prenda in carico e mi dia un valore in quanto sua compagna, fidanzata, amante, moglie.

Mai una volta che qualcuna si presenti come razionale, intelligente, logica, decisa, stabile, studiosa o lavoratrice. Non farebbe figo. Non sarebbe femminile. E poi, una così chi se la piglia?

Eppure, stando alle statistiche, e stando pure alla mia finora breve esperienza da insegnante, le ragazzine surclassano per maturità, competenza, serietà e dedizione allo studio i loro compagni.

In una classe il rompiballe, lo sciattone che riempie i quaderni di macchie, lo spaccone di turno sono inevitabilmente maschi. Non conosco invece le statistiche sul caso, ma basta guardarsi intorno e le donne che, lavorando otto ore al giorno, sanno mandare avanti case, sanno tirare su figli di padri distratti o assenti o impegnati esclusivamente nel lavoro, nel migliore dei casi, prendendosi cura anche di genitori anziani propri e del marito, sono sicuramente molte di più dei loro compagni maschi. E’ molto semplice capirlo: basta vedere nei supermercati chi fa la spesa, chi porta i bambini a scuola, in palestra, a lezione di inglese, chi va a fare assistenza la notte alla suocera in ospedale, chi l’accompagna a fare la ionoforesi per il ginocchio, chi organizza la festa di compleanno, chi è in coda alla asl per prendere l’appuntamento per la visita cardiologica del marito. Le donne ci sanno fare eccome.

Però, allo stesso tempo, alle donne  piace farsi rinchiudere e rinchiudersi in gabbia da sole. Molte non se ne rendono neanche conto e un pezzo come questo che sto scrivendo lo bollerebbero come scritto da una protofemminista, virago, bruttona e pure lesbica.

Eppure è triste.

Un’amica mi racconta che l’ultimo dell’anno, ad una cena di sette amiche, tutte donne, allo scoccare della mezzanotte, non si sono fatte gli auguri per il nuovo anno.

La mezzanotte è passata, hanno bevuto un sorso di prosecco ed è finita lì.

Perché? Perché se una donna ti fa per prima gli auguri per l’anno nuovo porta sfiga, e di uomini disponibili a fare uno straccio di auguri a sette povere donne portatrici di sventura, lì non ce n’erano.
Buon 1509 ragazze!